sábado, 26 de mayo de 2007

 

la versión española de amandalynferri

Acabo de volver de Correos. Y la he encontrado. La versión autóctona de mi iconho favorito de las últimas semanas. Claro que, eso, versión española. El pelo color pajizo, hortera y descuidado. Mucha más grasa envolviéndola (en su culo cabrían, en fila cual anchoas de Santurce, tres como yo; y, frente al cutis porcelanesco de la original, aquí florecían varios amagos de espinilla), la nariz y la boca más bestiales (como si el Gran Evolucionador -en este caso, Involucionador- la hubiese aderezado con unas gotas de sangre neanderthaliense) pero los ojos los mismos, del mismo color, con la misma chispa, la misma intensidad miope. La cara redonda, la barbilla huidiza, marsupial, como de parienta de las hembras Griffin. La voz distinta: en contraste con el ronroneo nasal, tan californiano, de la original, aquí era una voz muy dulce, que chocaba con la cutrez de su aspecto, supereducada (algo cada vez más inusual en una funcionaria de Correos).
Se la veía triste. No es lo mismo, debo suponer, hacer que trabajas en una oficina cantarina y luminosa en Silicon Valley que entregar cartas y paquetes en un puto sótano de Guzmán El Bueno.
Me conmovió aquella mirada: ¿no sería que la original Amandalynferri habíase despertado, en plan peli de mal rollo o historieta del CREEPY, atrapada en otra vida, en un entorno bastante menos grato y con un físico acorde con dicho entorno? Los ojos eran los mismos, insisto, cortypegados: ¿acaso con un SOS en el fondo de sus pupilas?
Uno no se imagina ni por lo más remoto un videoclip de la versión española de Amandalyn colgado alegremente en el YOU TUBE promocionando Correos.
Aquí os dejo con la original, en una de sus fotos más cutres, para que os hagais una mínima idea de la pena que me dio la chica que hoy me atendió en su puto sótano.


Comments:
Es que la oficina de Correos de guzmán el bueno es cutre de cojones...aunque a la vuelta había (no sé si aún, hace lo menos un año y medio que no voy por allí) una tiendita de muebles muy aparente, coloniales y caros de cojones
 
A mí es la que me toca por distrito para recoger envíos. Antes, cuando vivía en Viriato, me tocaba Alburquerque (por lo visto, Bravo Murillo es límite de distritos postales: vivo en sona fronterisa, como John Wayne).
 
Yo sí que vivo en zona fronteriza. Entre la locura y la cordura.
 
¡NO! ¡BASTA! ¡NO VOY A QUEMAR EL TEMPLO DE DEBOZ! ¡DEJADME EN PAZ! ¡MI INFRAMUNDO POR UN GELOCATIL DE 1 GRAMO!
 
Oye...y no podrías quemar las Torres Kío? es qeu son mu feas
 
Me voy a la Feria del Libro...agur, nanos
 
A mí me molan las Torres Kio.
 
Claro, porque eres satánico y de Carabanchel.
 
¡Y tripero!
 
Yo también soy tripero... Me he metido un huevo frito con morcilla que no se lo salta ni Peret. Y esta noche, rodaja gigante de pez espada.
 
Acabo de llegar a casa, cuando está a punto de amanecer, y esto de tener internet en casa y llegar tan inquieto, casi histérico, insomne y envalentonado por el alcohol y las ganas de hacer el gilipollas en público, me impulsa a escribir algo en mi blog. En vez de eso, para no mancharlo mucho, he venido aquí, que lo vais a leer más gente. Necesito comunicarme y no tengo con quién. Me siento como mi abuela la loca, que antes de irse a dormir se sentía obligada a hablar con dios, a rezarle treintaysiete padresnuestros y cinco rosarios y a besar su colección de postales de santos exóticos. yo me siento obligado a revisar el bloglines, el correo, el foro y los comments del pegamín antes de irme a dormir, como si mañana fueran a desaparecer, como si no hacerlo me convirtiera en un pecador. Me siento obligado a rezaros.

Estoy muy borracho, me tambaleo y hablo en voz alta y la poantalla davueltas, pero estoy inquieto y no me puedo dormir. No he ligado, no he follado (nunca follo, pero en noches como hoy no me habria rendido tan pronto, me habría quedado hasta el mediodía si hiciera falta, confiando en mis posibilidades de encontrarme con alguna tonta desesperada o con valor para llamar a mi exnovia), no he follado decía, y sin embargo me he venido a casa a dormir, como si nada, con el rabo seco entre las piernas. Y no puedo dormir. Ni tengo por qué dormir, mañana es domingo y no tengo mus, no tengo comida familiar, no tengo ningún compromiso no voy a quedar con nadie, y puedo dormir todo el día, puedo irme a dormir a las diez de la mañana y despertarme el lunes a las nueve de la mañana, y habré cumplido con todas mis obligaciones de cara al mundo. y debería hacer eso,porque la resaca, si es que existo emn algún momento del domingo, va a ser monumental.

Es que estoy muy inquieto, porque he pasado una noche cojonuda y se ha terminado de golpe, como si alguien la hubiese desenchufado sin avisarr. Ayer hablamos de quedar unos amigos y yo para tomar algo por Malasaña como en los viejos tiempos, pero al final los planes han cambiado y nos hemos subido a la sierra porque uno tenía que ir a ver mañana a su sobrina en Collado, y nos ha molado la idea de salir por Guadarrama a ver cómo está el ambiente, que antes salíamos mucho por la sierra. Entonces hemos ido a comer a un restaurante carísimo y cojonudísimo dce Navacerrada, todoslos entranes eran croquetas de cosas como gorgonzola con caviar, calabacín con hierbabuena, chistorra con lentejas. Después de las croquetgas hemos pedido unas pelotas de morcilla con espuma de queso, que también eran como nuas croquetas de morcilla. Luego una ensalada con más queso de cabra y más jamón serrano del caro y con rucula y sécula y mácula en lugar de lechuga, y luego cada uno se ha pedido carne o pescado. todos las carnes o pescados servidos en platos diferentes, unos cuadrados, otros triangulares, otros hexagonales, otro poligorgonzonales, otros de cristal... Toda la vajilla era diferente, los cubiertos también. La comida también la servían como si fuesen esculturas. Filetes cortados en carpaccios y montando milhojas, pedazos de carne bañados en salsas y en mermeladas y en deconstrucciones de cosas, y chuletones que parecían canapés romboidales de carne cruda. Total, que hemos estado cenando en un restaurante cojonudo y carísimo de Navacerrada, y los postres también eran cosas como "muerte por chocolate", tiramisú con groselllas deconstruidas o pirámide de yogur de queso de cabra con golondrinas y espátulas al cónclave sobre lecho de boomerangs al caviar de boletus maximus con gónadas al burdeos y delicias de milhojas de chistorra con elipsis de caramelo de boniato y esencias de vírgenes adolescentes rebozadas en croquetas de café deconstruidas al vapor... Todo vale, ya sabéis a qué me refiero los ejecutivos y los que vais a los restaurantes del siglo veintiuno. lO curioso es que los camareros eran chavales, con pirsingss y con el pelo borroka y eran bastante torpes, en lugar de los predecibles mayordomos flemáticos.

El caso es que los que nos hemos juntado eran todo parejas menos yo, que aunque se supone que tengo novia no la tengo, porque no sé si alguna vez volveré a ver a mi novia, aunque no todos han ido con su pareja. Pero éramos un grupo de amigos de toda la vida que hacía mucho que no coincidíamos todos, solos, sin la gente nueva sino sólo clásicos, y hemos estado haciendo coñas todo el rato, muertos de risa. Han sido 8 horas seguidas con dolor de tripa de tanto reír, y luego bailando en un bar de Guadarrama entre pueblerinos, un bar que se llama Reciclaje donde todo el rato ponían rock an roll, desde Jerry Lee Lewis, Elvis Presley, Rocky Sharp Little Richards, James Brown, los Beatles, luego han derivado a Stone Roses ,REM, Cure, , luego han empezado a poner canciones míticas para mí de Collective Soul o Stiltskin, parece que las hubiera pedido, nos las sbíamos todas, luego el Time warp de Rocky Horror Picture Show, luego Beastie Boys, los Ramones, de repente una de Faith No More que no esperarías oír ni en tus mejores sueños en un puto pueblecito, con todo el respeto, y era cojonudo, era como estar soñando, borrachísimos, las copas a cuatro euros en vaso ancho, montañas de mujeres solas aunque no hemos salido de nuestro círculo cerrado de bailongos muertos de risa, pero mola saber que hay mujeres que te miran y a las que miras alrededor..

Total, que he pasado una de las mejores noches delos últimos diez años o así. un colega y yo nos hemos subido al escenario y todo, a imitar a Angus Young y todo delante de cientos de personas a los que dábamos vergüenza ajena, pero es que había que hacerlo, qué buen rollo, ha sido memorable. Sentías que todo el mundo era un coñazo menos nosotros, aunque sé que es mentira y que es una gilipollez, pero entonces parecía evidente, y apetecía mostrarles en sus caras de pánfilos lo bien que te lo estabas pasando y lo mierda y lo normal que estaba siendo la noche para ellos comparada con la nuesta. Luego hemos vuelto a Madrid inesperadamente, porque mis amigos con novia eran los que conducían y supongo que tenían ganas de irse a casa a follar para poner el broche final a una noche inigualable de risas y de alegría desbordada. Total que me han dejado en la puerta de casa y estaba eufórico, he estado casi una hora al teléfono hablando con uno de mis colegas que iba en el otro coche, discutiendo sobre una tontería sobre un grupo de música de mierda que habiamos ido escuchando a la ida, casi cabreados, pero al mismo tiempo muertos de risa por lo patético del momento.

Es muy patético, suena muy ridículo así contado, el gilipollas éste borracho se ha ido a la sierra a darse un baño de nostalgia y a codearse con sus amigos, ¿y a quién le importa? Pues poneos en mi lugar, imaginaos que todo lo divertido que hacíais ya no lo hacéis desde hace años, y de repente, sin haberlo previsto, por sorpresa, cuando el plan era otro, cuando nadie daba un duro por esta noche de sábado en la que nos hemos quedado cuatro gatos y hemos decidido en el último momento unplan alocado, todo se recupera, mi mejor amigo el vasco está sin novia y está más gracioso que nunca, y le apetece tomarse veinte copas más de las habituales, y recordar las coñas de siempre, y ponernos a parir el uno al otro, estar ahí bailando como si tuviésemos quince años, ha sido increíble. Metiéndonos los unos con los otros, con cariño pero con mala hostia, como hombretones que somos, recordando las anécdotas más graciosas de nuestras vidas, pero no las que se cuentan siempre, sino que no sé por qué han empezado a aflorar cosas que teníamos casi olvidadas. Además, mis amigos son muy parecidos a mí, y tienen también esta manía mía de establecer paraleloismos entre la realidad y la fdicción, comparar las cosas y la gente que vemos con lo que pasa en películas míticas que tenemos en común. Nos hemos estado descojonando de uno que se nos ha acoplado porque conocía a una amiga mía de la sierra, porque era exactamente igua, pero igual igual, que el malo de SUperman III, el de la barba negra. Con esa cara de malo, con esas cejas impresionantes... Metiendo todo el rato en las conversaciones frases de diálogos de películas, con muchísima gracia, que somos supergraciosos entre nosotros, claro, humor fino, humor inteligente, humor increíblemente gracioso e insoportablemente, dolorosamente diverido para nosotros, más o menos como el vuestro para tus amigos y tú, pero el nuestro más porque nosotros somos muy graciosos, y a demás porque los planetas se han alineado para que todo fuera gracioso y las coincidenias, las coñas y las cosas que dan buen rollo se sucedieran una tras otra.. Como si hubiera estado previsto,pero sin estarlo. Y además en la sierra, en un pueblo, en el campo. Cómo ha molado. Ha sido la repera, qué risión,

Y llego a casa, sin darme ni cuenta del momento en el que se ha decidido unanimemente irnos a casa, y ahora llego aquí y me había dejado el ordenador encendido, y digo se lo voy a contar a estos, para darles envidia, o probablemente asco, y/o la más absoluta y cruel indiferencia por vuestra parte, pero al fin y al cabo para dejar constancia, porque yo ya pensaba que no volvería a pasar una noche tan divertida como la que pasábamos hace unos años mis colegas y yo, y hoy ha sido como veinte noches de aquellas juntas en una. Y me lo he pasado como nunca. Donde hay vida hay esperanza. Qué bonito es todo, qué melopea llevo, todavía no sé si irme por ahí de putas o irme a dormir hasta el lunes po la mañana o seguir aquí contándoos que he estado por ahñi con mis amigos aunque sé que os importa una mierda, casi tan poco como me importa a mí lo que hayáis hecho este sábado por la noche. Qué cosas. jODER son casi las siete de la mañana, ahora sí que tengo sueño. Qué borracho patético, ahora sé lo que sentís los anónimos y Benputa. Hala, hasta mañana. A votar.
 
Fruno, estás despedido...por charlas, por borracho y por coleguita
 
Valiente montón de mierda el Fruno, a este se le ve muy afín a surdomán...
 
¿Te lo has leído entero, Remenor?

Tú eres un triste, ¿no?
 
Fruno...tienes menos de 30 años y estas charlas, todavía, son graciosas...dentro de unos añitos, con chompa, menos pelo, el gato y éstas "crónicas del alba" te digo yo que no se te acerca la peña ni a pedirte tabaco...cuídate, tío, en serio...un abrazo fuerte
 
Yo por esos parajes solía ir con mi osita cuando nos daba campestre así que, sin haber vivido exactamente tus experiencias, leyéndote también me ha dado la nostalgia.
Pero escucha al Ano, amigo Fruno, por beber brebajes del averno, cual Henry Jekyll, acabas mutando en... SURDOMAN!!!!
Aaaaaargh!!!!! (¿cómo era ese otro grito que solían usar en MAX AUDAZ? Ah, sí... EIAAAAAAAHHHHH!!!!!)
¿Y el Ano cuando bebe, en qué se transformará, en hemorroide? (sí, le pega, hemorroide acibarada cual pensil neocorintio -ale, varios palabros seguidos para que goce: sencillote que es uno-).
 
Julito, yo ya sabía que iba a ser vilipendiado e incomprendido por escribir una parrafada egocéntrica borracho, contaba con ello y me importaba un pimiento ya a priori; pero que seas tú el que venga a regañarme y humillarme la verdad es que me deja un poco perplejo. Era sólo un experimento pegaminero, a lo mejor no lo has entendido. Anoche me lo pasé muy bien, y hacía años que no tenía noches así, y creía que aquí era un sitio chulo para compartir estas cosas, como hacemos a veces, esas conversaciones de autorreferencismo generacional inocuo y relato de anécdotas charlotiles de explotación. Pero... Que vale, que vivo con un gato, tengo 29 años y escribo aquí borracho. Qué poca sangre y qué poco humor tienes, jodeeeeer...

Tú y yo hemos terminado.

Zurdo, yo creo que la sierra rica de Madrid no es lo que era. Aquello está bastante muerto, no hay nada de ambiente, la mitad de los bares y discotecas están abandonados y la población ha envejecido un disparate. Ni siquiera en las fiestas de verano mola aquello. Vale más la pena irse a la Pedri a andar y a respirar aire puro a través de un cigarro que quedar para tomar algo.
 
Hostia! es más rápido de lo que pensaba...ya eres uno de los nuestros!!! bienvenido al mundo de los treintañeros locos...
 
Frunofax, con todo el amor: DEJA LA FARLOPA.

Yo lo estoy itentando...
 
Yo le veo más bobo que loco, sinceramente... A usted y a Fruno.
 
Es decir, a ambos. Por si Surdomán no lo coge...
 
Es decir, a los tres, Fruno, Surdomán y yo, que soy un memo integral.
 
bueno, los cinco: la julia, surdoman, fruna, yo y mi puta madre y el burro delante pa que no se espante
 
Es decir, a los cuatro, si contamos a mi madre, que es una golfa de cuidado.
 
yo es que he pensao que como yo soy bobo y memo pues que lo mejor vosotros tambien lo sois
 
claro que habria que contar a los dos señores que lleva mi madre enganchados al coño, al mongólico de mi padre y a mí, con vosotros, los dedos de la mano y los de los pies, sumando la polla y los cojones...¿cuantos somos?
 
Jajajjaja!!!

No sé ni lo que digo, ¿el sindrome de down es contagioso? Creo que lo pillé ayer haciendo el amor con la tata.
 
perdonen ¿quien da la vez para anonimonear?
 
a vosotros tambien os follaba el culo vuestro padre?
 
¡Primer!
 
¡¡Segun!!

¡¡Azafata!!

¡¡Surdoman!!
 
Qué, César, eres otro que cae rendido al influjo de amandalynferri, ¿no?

Y yo no me meto nada por la nariz, no soy un oso hormiguero. Por si acaso.
 
Es que algunos se piensan que la nariz y el culo son sólo orificios de salida. Qué equivocados estáis, con lo que mola meterse penes por la nariz y pianos por el ojete, ¡Surdomaaaan!!!!?=¿!!
 
Los pegamines no se meten farlopa por la tocha. Se meten rubifén.
 
A Fruno (si lo encuentro entre el bosque de Hemo Boys Anónimos que lo acosan): nosotros solíamos movernos por el valle del Lozoya, Rascafría, Oteruelo (donde pasamos un finde en una especie de paradorcito ecológico muy acogedor -ignoro si seguirá o habrán chapado-); más naturaleza a disfrutar en pareja que quedar con gente. No sé, pero yo guardo buen recuerdo.

Al superagente 77: creo que ha encontrado su avatar definitivo; no lo cambie.

Y ya que estamos en tesitura, AMANDALYNFERRI PARA ALCALDESA!!!!!!
(anuncio pagado por FRUNOZURDAX, la entidad autorreferencial y atormentadora de anos -AAAAARGH!!!-)
 
El avatar definitivo no existe, es una utopía. Y como tal ha de permanecer. Intentar encontrarlo me embarcaría en un viaje sin retorno a la maldad absoluta como el que emprendieron Hitler, Stalin, Pol Pot y demás gente maravillosa. Yo me conformo con la maldad relativa del cambio de avatar constante y sonante.
 
Se equivoca con el kampucheano kampechano. Si ha leído algo sobre él mínimamente objetivo, verá que en realidad huía de su avatar, se redujo a número, renunció a su nombre y sólo quería llevar a la máxima literalidad el concepto de comunismo, ser la última hormiga entre las hormigas. Este extremismo total es lo que lo hace fascinante.
 
I thank for the help in this question, now I will not commit such error.
 
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