Pegamin

"Es el bilbaino hombre de bien, hombre de empresa"




Seguramente podreis reconocer fácilmente las obras de la ingeniería decimonónica. Se suelen ubicar en contextos victorianos, por una de esos malabares de la iconografía y también por motivos poéticos. Ahora se ha utilizado como un gimmick más, o como un estilo de diseño, en varias películas como "La liga de los hombres extraordinarios" o "Sky captain y el mundo del mañana".

Artilugios barrocos, puentes sólidos plagados de remaches, humo por todos lados y estructuras rematadas con miles de nervaduras y embellecimientos. Todo aquello que surgió en la ingeniería debido al nuevo acero, surgido del horno Bessemer, que por fin permitía realizar los sueños húmedos de miles de ingenieros, que vieron por fin, materializado el potencial de las ecuaciones de Newton y su cálculo integral, las leyes de Faraday y toda la pesca.

Es bastante desconocido por el público en general como esa ingeniería, ese diseño y esa iconografía que ha servido de escenario para tantas películas y que ha adorna las partes bonitas de, por ejemplo, Boston era, en gran parte, bilbaina. Y parte de la que no lo era, era una mimetización de esta llevada a cabo por los ingenieros ingleses que frecuentaban o residían en Bilbao.

Los grandes teleféricos, los transportes aereos, los puentes de grandes luces de aquellas épocas, muchos nacieron en Bilbao. El control remoto, por mucho que sorprenda, es de Bilbao. Un ingeniero bilbaino se lo enseñó a Alfonso XIII en plena ría.

El Telekino era un barco, más bien una barquichuela, que flotaba a merced de ese pequeño oleaje grumoso que sacude las negras aguas sépticas de la ría de Bilbao. El ingeniero bilbaino le preguntó al monarca que dijera hacia donde quería que aquella barca se moviera. Accionó unos controles en un panel y la barca se movió hacia allí. El rey quedó estupefacto, y si hubiera tenido más sangre de Isabel la Católica, quizas aquellos hombres hubieran visto sus bigotes arder en el cadalso.

Era la primera demostración de un control remoto sobre la faz de la tierra. Y fué en Zorrozaure. La pena es que los chiquiteros no se enteraron, de haber sido así, con eso y el funicular habrían sacudido la escena musical del momento, aumentando nuestra ya, de por sí, inevitable fama de exagerados.

Aquellos tipos estudiaron el asunto para hacer más humano su simpático Telekino. Querían hacerlo más grande, más rápido y capaz de lanzar torpedos y proyectiles balísticos. Afortunadamente, no se sabe bien por qué, abandonaron la idea.

Otro ejemplo, bastante curioso también, fué el "Spanish Aero Car". Un nombre que podría incitar al miedo y al pavor, algo en lo que yo, por ejemplo, no me montaría. Aún así, este si que funcionaría, y sin bajas. Hasta hoy en día.

Las cataratas de Niagara ya eran un lugar de visita turística a principios del siglo pasado. Curiosamente por parejas de recién casados. Entrando en otros terrenos, yo diría que el estruendo de las cataratas simbolizaría perfectamente las emociones y la ilusión que llevan a una pareja a dejar de escucharse a si mismos, hasta llegar a la decisión de tomar un compromiso siempre tan poco meditado como puede ser el matrimonio.

Lo que pasa es que había que verlas desde la barrera. Los locales se hacían cábalas sobre como acercar aún más los espectaculares accidentes naturales, como el "horseshoe" y el "whirpool" a los visitantes, y promocionar aún más sus restaurantes y hoteles. Era imposible construir un puente.

Hasta que llegó uno de Bilbao y dijo: "eso no es problema". Y se diseñó el invento, en un ti-tá. El Spanish Aero Car, se llamó, tan al gusto americano, y lo explotó hasta 1961.